Un giorno mi sono trovato tra le mani una reticella metallica, sottile, duttile, ma di un certo nerbo – spiega Annibale Lanfranchi – e mi sono messo a modellarla. La trasparenza permetteva di apprezzare gli spessori e gli sviluppi dell’opposta superficie. Poi, spalmando sopra un po’ di gesso, solidificavo la forma”. Lanfranchi è un disegnatore sicuro, alla mostra […presso la Galleria Bergamini…] sono stati esposti vari nudi, sciolti e nervosi. Con le reticelle poteva disegnare nello spazio, in tre dimensioni. E ne sono venute queste sculture bronzee, che non sono veriste e neppure realiste, eppure esprimono intensamente la massa, l’elasticità, l’energia, l’ansito, gli struggimenti, le sofferenze del corpo, anche se teste, mani, piedi non appaiono definiti. Idee, emblemi, sintesi dell’uomo.

E poiché le superfici non sono chiuse, ma costituite come da un morbido foglio che si accartoccia e si scioglie sinuosamente, si intravede l’interno, sinuoso, buio: caverne di noi, che si aprono con strane slabbrate conturbanti bocche tenebrose. Ne deriva una sensazione di leggerezza che paradossalmente non diminuisce affatto il dilaniato vigore delle approssimate membra. In dimensioni molto maggiori, collocate, per esempio, in un recondito angolo di parco, io penso che si accorderebbero straordinariamente con la natura vegetale, portandovi una autoritaria presenza. Una singolarità: Lanfranchi è appassionato di psichiatria e tra gli psichiatri ha parecchi amici: due dei quali, accanto al critico Mario De Micheli e al poeta Sandro Sinigaglia, sono intervenuti per presentarlo nel catalogo: Diego Napolitani e Pier Francesco Galli.

Dino Buzzati (in  Il Corriere della sera, 28 ottobre 1970)